Previo al reciente estreno de Blonde en Netflix, el discurso ético en torno a la ficcionalizada película sobre Marilyn Monroe —que no es realmente una cinta biográfica— de Andrew Dominik, escaló continuamente: ¿Se trata de un análisis sobre la explotación que, a su vez, contribuye a la vorágine de abusos sufridos por Monroe ante la opinión pública? Dejando a un lado los comentarios más amplios sobre las celebridades modernas, ¿debería presentarse como una realidad una versión tan poco interpretada de la vida de una figura cultural por excelencia?, tal como Blonde, la gira de prensa y el marketing han dado a entender.
Blonde es el epítome del arte de confrontación: una rara obra que, para bien o para mal, alimenta el debate y el desacuerdo como deben hacerlo los objetos culturales, y la conversación emergente debe ser ampliamente abrazada en lugar de ser derribada en líneas blancas y negras.
Por supuesto, el posicionamiento de las líneas variará de una persona a otra: tal vez, para ti, sean las escenas en las que Ana de Armas, en su papel como Marilyn Monroe, habla con sus fetos abortados, o las tomas desde el punto de vista de la vagina, o las numerosas agresiones sexuales. Sin embargo, una escena, que llega casi al final de Blonde, es particularmente propicia para el debate.
Es 1962 y una Marilyn Monroe fuertemente dopada es llevada a una suite de hotel en Nueva York por un séquito de hombres trajeados y de comportamiento rudo (“¿Y me debe entregar cargada? ¿De eso se trata? ¿Servicio al cuarto?”, pregunta Monroe, riéndose incrédula). La cámara gira y se mueve en espiral, aparentemente reproduciendo la confusión de Marilyn Monroe al estar drogada. De camino a la habitación, pasa por delante de otra mujer joven, sollozando. Finalmente, acostado en la cama, hablando al teléfono de disco, está nada menos que John F. Kennedy.